Chapitre 22
La balle s’enfonce dans la porte, et je lui fauche les genoux. La vieille s’écroule une nouvelle fois, et lâche son arme. Je lui écrase le crane du pied, non sans un certain dégout.
Je me relève.
Je décroche la montre de la vieille pour l’enfiler à mon poignet, ce sera toujours ça de pris.
Je me dirige vers la porte, puis au dernier moment je fais volteface et me rapatrie vers la salle à manger. Je cherche un sac à dos, et finit par en trouver un posé contre un tabouret.
D’ici, je peux entendre les chiens grogner et hurler derrière la porte de la salle de bains. Achille est mort à coup sûr.
J’ouvre le frigo, et commence à tout fourrer dans le sac. Yaourt, poulet, fromage, jambon, bref tout. Je le met sur mes épaules, et m’apprête à partir.
Quand je remarque un téléviseur. Je l’allume.
Je tombe sur BFMTV, une chaine que je déteste particulièrement.
Ma tete. En gros titre. Mon nom est donné, et tout. J’ai l’impression que tout le monde me connait désormais.
On interroge des experts, des policiers… Bref je reste médusé. On parle d’une vingtaine de morts que j’aurais provoqué, ils pensent que je me situe dans le centre de la France.
L’heure sur la télé indique 13 :58, ce qui correspond à l’heure donnée sur ma montre.
Je me lève, et éteint la télé.
Je suis pris de nausée.
Jamais je n’aurai imaginé etre un jour sous le feu des projecteurs à ce point, etre véritablement l’ennemi public numéro 1.
Ma vision se brouille une nouvelle fois.
Je sors une banane de mon sac et la mange fébrilement.
Il faut absolument que je quitte la France, mais pour aller ou ? Je suis coincé putain.
On toque à la porte.