Rezabe75
AU REVOIR TOUT LE MONDE VOLUME 1
A celui qui le lira…
Chapitre 1
Journée banale pour moi, je déambule tel un zombie dans les rues abimées de la plus belle ville du monde, ravagée par un fléau autant inexplicable qu’inexpliquée. Un mélange de haine et de parfum mélancolique assouvit ma soif de haine, de vengeance. Les gens défilent mais ne me ressemblent pas. J’ai conscience d’une perte d’identité forte, mais je ne sais pas m’expliquer. Seul compte pour moi cette irrésistible attraction vers le néant et le vide de mon abstraction vigoureusement intellectuelle. Je suis un maniaque anonyme, un pourfendeur de belles lettres imaginaires. Je suis l’orphelin d’une nation future, le misérable d’une action passée. Tout n’est que vide, brouillard, ahurissement abscond.
Ma présentation n’est pas nécessaire, je possède le meme prenom que l’auteur de cet essai, de cette bouteille noyée dans la mer de mon chagrin. J’exhume les fleurs de mon mal, je pourfends le cœur de mes sentiments exaltés. Tout est différent et abstrait, rien ne me ressemble. Je marche, je m’engouffre dans le métro, tel un autochtone dans mon propre lotis. Je fais un effort pour surmonter ma rage. Ici et la s’entrelacent uniformément les mêmes visages, ravagés par la malbouffe et le socialisme universel. Je pense exagérer à peine en disant cela.
Pleurer n’est pas nécessaire. Cette phrase est une caisse de résonnance dans mon infinie conscience mélomane. Je hais cette néo-France, cette France qui s’est faite assassinée comme César s’est fait tué par ses propres enfants, cette France reniée par sa puérile descendance.
Voilà le premier chapitre.
A celui qui le lira…
Chapitre 1
Journée banale pour moi, je déambule tel un zombie dans les rues abimées de la plus belle ville du monde, ravagée par un fléau autant inexplicable qu’inexpliquée. Un mélange de haine et de parfum mélancolique assouvit ma soif de haine, de vengeance. Les gens défilent mais ne me ressemblent pas. J’ai conscience d’une perte d’identité forte, mais je ne sais pas m’expliquer. Seul compte pour moi cette irrésistible attraction vers le néant et le vide de mon abstraction vigoureusement intellectuelle. Je suis un maniaque anonyme, un pourfendeur de belles lettres imaginaires. Je suis l’orphelin d’une nation future, le misérable d’une action passée. Tout n’est que vide, brouillard, ahurissement abscond.
Ma présentation n’est pas nécessaire, je possède le meme prenom que l’auteur de cet essai, de cette bouteille noyée dans la mer de mon chagrin. J’exhume les fleurs de mon mal, je pourfends le cœur de mes sentiments exaltés. Tout est différent et abstrait, rien ne me ressemble. Je marche, je m’engouffre dans le métro, tel un autochtone dans mon propre lotis. Je fais un effort pour surmonter ma rage. Ici et la s’entrelacent uniformément les mêmes visages, ravagés par la malbouffe et le socialisme universel. Je pense exagérer à peine en disant cela.
Pleurer n’est pas nécessaire. Cette phrase est une caisse de résonnance dans mon infinie conscience mélomane. Je hais cette néo-France, cette France qui s’est faite assassinée comme César s’est fait tué par ses propres enfants, cette France reniée par sa puérile descendance.
Voilà le premier chapitre.
