Je ne prie pas à la mosquée, je n'ai jamais soutenu face à ta famille que les Maghrébins étaient incestueux, je lis la Sîrah si je veux et fais le cherry-picking culturel qui me plaît.

Le Maroc m'a un peu déçu mais j'ai rapidement développé une nostalgie de ce pays. Ça m'a plus plu à rebours que directement. Je pensais ce pays plus tolérant sur la boisson, ce qui était d'ailleurs tout de même le cas quand on a fréquenté Othman et les Kiliminis sur le toit de l'hôtel de la Gare centrale de Rabat.

Je n'ai jamais partagé les théories dont tu parles à ta famille. En plus de manquer de pudeur en affichant tout ça ici, tu mens. Je ne veux pas parler avec une ordure comme toi. Vraiment bouge de là.

Comme ta sœur qui prétendait que je l'aurais draguée ou que sais-je. Désolé, mais jamais pas le moins du monde. Mais dans le petit huis-clos sarrasin, toutes les projections sont autorisées pour verser du grain dans le moulin à scandale, à indignation, et chez les plus idiots et odieux, dans la violence.

Tu ne t'es privé d'aucune généralisation sur les Français et les Françaises, sale hypocrite. Tu es un menteur et un traitre. Voilà, j'espère que t'es fixé maintenant.

Ici aussi, c'est l'inversion accusatoire typique du petit mec à la langue bifide. Je prends rarement mal les critiques, sauf quand elles sont sans fondement et qu'elles arrivent avec les intérêts liés au manque de couilles, avec trois ans de retard, emballées dans un tissu de mensonges.

Quelle pitié.