Ô origine d'abondants mulâtres et berbères à la mixité sanguine ambiguë, nous nous inclinons. Nombre de guerriers vaillants et téméraires ont déclenchés conflits et escarmouches pour avoir la joie de ne serait-ce l'apercevoir. Néron et Caligula en perdirent eux-mêmes la raison dans cette quête effrénée et fantasmée. Son odeur et sa forme font ressortir nos sentiments les plus profonds et les plus humains tel un lait maternel sortant du sein d'une jeune nourricière. Mais de quoi parlé-je? Quelle est cet objet au combien halluciné qui déchaîne tant de passion?

Et bien, il ne s'agit ni plus ni moins que de l'entrejambe de Arbya. Ô déesse Berbère, combien d'hommes à tu rendu jaloux au point de vexer Vénus en personne. Combien de valeureux et de malheureux ont essayés au péril de leurs existences d'apprivoiser cette orifice lovecraftien. De son odeur aux huiles d'épicerie turcs, de son goût de sardines oublié dans un sachet, de sa forme balafrée reflétant l'incompétence des médecins maghrébins à réussir un accouchement; tout prête à ton minou la légitimité de remplacer celui de mère Eve. De ce canal naîtra de fiers enfants sans père qui répandront à leurs tours tes gènes supérieur.

Ô grande princesse pardonne moi, simple roturier, de ne pas sanctifier à sa hauteur ton incubateurs de germes.

Mais je peux au moins te promettre que tous hommes érigeront à l'avenir, statues et temples qui seront rendre hommage à la sainte vulve dont tu es l'hôte.