Krovaxx
Les souterrains de la ville, ses passants, ses odeurs infiltrantes et son bruit vrombissant. Escalators bondés, escaliers oubliés. Petit vent constant qui voyage de tunnel en tunnel, ça rafraîchit les parties, les idées.
La rame d'en face arrive bientôt à quai, mais un érudit gominé allume vite sa sèche, comme si sa vie en dépendait. Il tire une latte, rapide et brève. Il louche pour observer l'éveil de la braise à la brillance éphémère, fumante en volutes dans les airs. Juste avant de le perdre de vue, sort de lui un souffle de chimère et d'un coup de pichenette, il envoie la cig' encore entière et brûlante sous les roues d'la bête roulante, rejoindre ses sœurs dans leur cimetière.
À notre tour de monter à bord, un peu à l'étroit. Tous debout, raide à l'endroit. Chacun sa main sur la barre comme ce jeu où tu peux gagner la voiture. Si tu lâches, tu seras emporté dans le courant humain sois en sûr. Si tu bouges ta main, tu toucheras celle d'un autre, qui ricochera sur celle d'un autre, effet flipper et cascade de sourires surs.
Une grosse voix à la Jean Marais domine le brouhaha ambiant de la cabine. Soudain une odeur, de vase ou de marais s'épand. Tout le monde se scrute, en se demandant qui est le coupable, le bandit venteux, le sacripant ? Cette voix toujours domine. Je regarde de qui elle provient histoire d'oublier ce parfum et là j'ai rapidement tilté. Le fumet ne venait pas d'une paire de fesses molles, mais de ce flot incessant de paroles.
J'ai souvent remarqué que les gens qui refoulent du goulot, ont une forte tendance à vous parler au plus près du museau, comme si c'était une offrande, un cadeau. Moi par chance j'étais à plus d'un mètre, mais l'amie de cet homme est à bout portant, elle reste debout pourtant. Pendant que derrière elle, un mec à son pif caché sous sa veste, suffocant sans doute comme sur le sommet de l'Everest.
J'observe la malheureuse. Sourire figé, yeux plissés, est-elle en apnée comme Jean Reno? Son nez va-t-il tomber ? Combien d'indice de vue lui reste-t-elle ? Il parle, il parle, mais jamais elle ne répond. Juste un "mmh, mmh" en signe d'acquiescement. S'il continue de lui parler du système scolaire, elle va vite rejoindre la poussière, le vent, le système solaire.
Fin de mon trajet, je lâche ma main et me laisse emporter vers la sortie par une rivière d'hommes et des femmes pressés. Je les perds de vue, que reprenne la vie. Passant devant une librairie, je me prends un paquet de chewing-gum.
La rame d'en face arrive bientôt à quai, mais un érudit gominé allume vite sa sèche, comme si sa vie en dépendait. Il tire une latte, rapide et brève. Il louche pour observer l'éveil de la braise à la brillance éphémère, fumante en volutes dans les airs. Juste avant de le perdre de vue, sort de lui un souffle de chimère et d'un coup de pichenette, il envoie la cig' encore entière et brûlante sous les roues d'la bête roulante, rejoindre ses sœurs dans leur cimetière.
À notre tour de monter à bord, un peu à l'étroit. Tous debout, raide à l'endroit. Chacun sa main sur la barre comme ce jeu où tu peux gagner la voiture. Si tu lâches, tu seras emporté dans le courant humain sois en sûr. Si tu bouges ta main, tu toucheras celle d'un autre, qui ricochera sur celle d'un autre, effet flipper et cascade de sourires surs.
Une grosse voix à la Jean Marais domine le brouhaha ambiant de la cabine. Soudain une odeur, de vase ou de marais s'épand. Tout le monde se scrute, en se demandant qui est le coupable, le bandit venteux, le sacripant ? Cette voix toujours domine. Je regarde de qui elle provient histoire d'oublier ce parfum et là j'ai rapidement tilté. Le fumet ne venait pas d'une paire de fesses molles, mais de ce flot incessant de paroles.
J'ai souvent remarqué que les gens qui refoulent du goulot, ont une forte tendance à vous parler au plus près du museau, comme si c'était une offrande, un cadeau. Moi par chance j'étais à plus d'un mètre, mais l'amie de cet homme est à bout portant, elle reste debout pourtant. Pendant que derrière elle, un mec à son pif caché sous sa veste, suffocant sans doute comme sur le sommet de l'Everest.
J'observe la malheureuse. Sourire figé, yeux plissés, est-elle en apnée comme Jean Reno? Son nez va-t-il tomber ? Combien d'indice de vue lui reste-t-elle ? Il parle, il parle, mais jamais elle ne répond. Juste un "mmh, mmh" en signe d'acquiescement. S'il continue de lui parler du système scolaire, elle va vite rejoindre la poussière, le vent, le système solaire.
Fin de mon trajet, je lâche ma main et me laisse emporter vers la sortie par une rivière d'hommes et des femmes pressés. Je les perds de vue, que reprenne la vie. Passant devant une librairie, je me prends un paquet de chewing-gum.
