Ce soir, cette soirée, serait la dernière de mon anodine carrière.
J'emportais donc mon petit être, Papayet, ma sœur de toujours, la seule. Ses yeux s'étaient rapprochés depuis le premier jour, presque collés mais avec un léger écart d'un pouce, don des cieux, extraite d'une benne à l'arrière d'un bistrot presque éteint, mais sans cesse fréquenté par les même têtes gâteuses, moches et éméchés. Ils avaient cette manie de fixer le vide de leurs chopes, assis et courbés sur le comptoir, attendant que le barman les remplissent de leurs joies de vivre. Mais même avec ils ne souriaient plus.
Le gérant vidait ses détritus dans sa benne, on y dénichait du carton, des pailles et parfois des jouets ou habits, appartenant sûrement à sa famille.
À cette époque, je n'étais âgé que de sept ans et mes parents, sous l'emprise de drogue, m'avait jeté. La voisine, qui m'acceptait chez elle, n'était pas là. Je cherchais donc un refuge, et cette benne me paraissait être le plus sûr.
J'avais commencé à monter sur un premier rebord, à un mètre du sol, puis une fois dessus je m'étais accoudé sur les bords de ce vide-ordures, en prenant soin de me coller contre celui-ci. J'avais tendu ma jambe droite à l'horizontale afin de déposer mon pied sur le bord, enfin, en gainant et en forçant sur mes appuis, je m'étais jeté dans la benne.