Midi. Un cloître baigné de soleil. Des femmes en robe lègère, ces messieurs en bras de chemise. L'heure n'est pas venue de revêtir l'habit. J'ai compté une trentaine de violons, trois flûtes, deux hautbois. Puis j'ai arrêté de compter pour écouter. Les notes s'envolent au grè d'un vent léger qui fait frémir les robes. Entre ces voûtes pluri-centenaires, ils répètent pour ce soir. Je me contenterai de cette répétition. Je ne veux pas croiser les bounga-bounga de la basse-ville.