AncienSecret
pk la vi ?
je vais répondre a ta question naive :
la vie est un test, un theatre des operations, une scene, sur laquelle nous evoluons et sur laquelle nous sommes observé par l'oeil qui voit tout, par les dieux, afin d'etre jugé selon notre résistance a la tentation pour qu'ils sachent ce qu'ils vont faire de nous une fois dans l'au-delà.
ça fait un moment que les gens ont tendance a l'oublier. ce systeme malsain fait bien son travail de lobotomisation.
alors La sottise, l'erreur, le peché, la lésine, occupent nos esprits et travaillent nos corps, et nous alimentons nos aimables remords, comme des mendiants nourrisent leur vermine. nos péchés sont tétus, nos repentirs sont laches; nous nous faisons payer grassement nos aveux, et nous entrons gaiement dans le chemin bourbeux, croyant par de vils pleur laver toutes nos taches. sur l'oreiller du mal, c'est Satan Trismegiste qui berce longuement notre esprit enchanté, et le riche metal de notre volonté le tout vaporisé par ce savant chimiste. c'est le Diable qui tire les fils qui nous remuent ! aux objets répugnants nous trouvons des appats; chaque jours vers l'Enfer nous descendons d'un pas, sans horreur, a travers les ténèbres qui puent. ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange le sein martyrisé d'une antique catin, nous volons au passage un plaisir clandestin que nous pressons tres fort comme une vielle orange. sérré, fourmillant comme un millions d'helmintes, dans nos cerveaux ribotes un peuple de Démons, Et quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, vers de sourdes plaintes. si le viol, le poison, le poignard, l'incendie, n'ont pas encore brodé de leurs plaisants dessins le canevas banal de nos piteux destins, C'est que notres âme, hélas! n'est pas assez hardie. Mais parmis les chacals, les pantheres, les lices, les singes, les scorpions, les vautours, les serpents, monstres glapissants, hurlant, grognants, rampants, Dans la ménagerie infâme de nos vices, il en est un plus laid, plus mechant, plus immonde ! quoiqu'il ne pousse ni grand gestes, ni grand cris, il ferait volontier de la terre un debris et dans un baillement avalerait le monde; C'est L'ENNUI !- l'oeil chargé d'un pleur volontaire, il reve d'échafauds en fumant son houka. tu le connais, lecteur, ce monstre délicat, -Hypocrite lecteur,- mon semblable,-mon frere.
je vais répondre a ta question naive :
la vie est un test, un theatre des operations, une scene, sur laquelle nous evoluons et sur laquelle nous sommes observé par l'oeil qui voit tout, par les dieux, afin d'etre jugé selon notre résistance a la tentation pour qu'ils sachent ce qu'ils vont faire de nous une fois dans l'au-delà.
ça fait un moment que les gens ont tendance a l'oublier. ce systeme malsain fait bien son travail de lobotomisation.
alors La sottise, l'erreur, le peché, la lésine, occupent nos esprits et travaillent nos corps, et nous alimentons nos aimables remords, comme des mendiants nourrisent leur vermine. nos péchés sont tétus, nos repentirs sont laches; nous nous faisons payer grassement nos aveux, et nous entrons gaiement dans le chemin bourbeux, croyant par de vils pleur laver toutes nos taches. sur l'oreiller du mal, c'est Satan Trismegiste qui berce longuement notre esprit enchanté, et le riche metal de notre volonté le tout vaporisé par ce savant chimiste. c'est le Diable qui tire les fils qui nous remuent ! aux objets répugnants nous trouvons des appats; chaque jours vers l'Enfer nous descendons d'un pas, sans horreur, a travers les ténèbres qui puent. ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange le sein martyrisé d'une antique catin, nous volons au passage un plaisir clandestin que nous pressons tres fort comme une vielle orange. sérré, fourmillant comme un millions d'helmintes, dans nos cerveaux ribotes un peuple de Démons, Et quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, vers de sourdes plaintes. si le viol, le poison, le poignard, l'incendie, n'ont pas encore brodé de leurs plaisants dessins le canevas banal de nos piteux destins, C'est que notres âme, hélas! n'est pas assez hardie. Mais parmis les chacals, les pantheres, les lices, les singes, les scorpions, les vautours, les serpents, monstres glapissants, hurlant, grognants, rampants, Dans la ménagerie infâme de nos vices, il en est un plus laid, plus mechant, plus immonde ! quoiqu'il ne pousse ni grand gestes, ni grand cris, il ferait volontier de la terre un debris et dans un baillement avalerait le monde; C'est L'ENNUI !- l'oeil chargé d'un pleur volontaire, il reve d'échafauds en fumant son houka. tu le connais, lecteur, ce monstre délicat, -Hypocrite lecteur,- mon semblable,-mon frere.
