Dans mes champs catalauniques, comme Attila je meurs à petit feu ,
je ne suis pas assez fort, ce qui ne me tue pas me rapetisse.
Les Attalis de ce monde sataniques auront ériger mille batisses,
que je serais encore catatonique, à dénombrer mes cicatrices.
Je suis foutu et je le sais, combien d' Epiphanies me restent ils?
Et mon dernier soupir? je le rendrai sur quel trottoir? de quelle ville?