Non, mais sérieusement, mes parents ont aucun talent littéraire en plus de déceler avec difficulté le deuxième degré. Voici un « poème » que j'avais écris l'année passé et mis en statut. Ils sont venu me dire « On ne comprends pas tes statuts, arrête de faire ton poète, sale « fife » (le sale « fife est seulement de mon père ).

Quand l???anxiété atteint son épopée, les étés paraissent du passé pour l'éternité.
Entre les pleurs, on affirme que ces larmes ne sont pas des armes alors leurs bouts sont émoussés.
Oubliées, négligées, les épées sectionnent, avant qu'on pardonne, les liens qui nous permettait de s???abandonner.