Fable
J'ai pas regardé un film dans la semaine, j'ai lu qu'une dizaine de pages d'un livre pendant que je courais dans les couloirs du métro parisien.
J'ai un esprit mort, enterré, totalement privé de sa créativité, tout ce que je parviens à produire c'est de l'argent et ça me casse les couilles de traîner avec des abrutis pour ça.
Je suis devenu trop vieux pour perdre du temps et tout semble jouer contre moi. Je ne pense plus qu'à mon compte en banque, mes petits achats, mon petit café. L'impression de jouer à un jeu de carte à la place de vivre ma vie, je pioche, pas de chance, j'attends le prochain tour. Je passe le prochain tour dans le métro à piocher, le mécanisme du jeu veut m'empêcher de jouer, ma vie s'écoule pendant le jeu mais je ne peux pas la vivre sans avoir fini la partie, ma vie s'écoule pendant que j'attends mon tour, ma vie s'écoule et je regarde les autres jouer pendant que ma vie coule.
Je m'ennuie pendant l'attente, je veux jouer au lieu de vouloir vivre. J'ai oublié la vie pendant le jeu, le jeu sait faire oublier ce qui n'est pas le jeu. J'attends, pour pouvoir jouer au jeu, pour pouvoir vivre, je ne sais plus vivre mais je sais que c'est sans doute mieux que de jouer, le jeu fait peut-être exprès de ma parler de vie, je me mets à penser que sans doute la vie est le jeu, que la vie est un jeu. Je retombe dans mes rêves, je regarde un film, je retrouve la vie. La vie je la perd aussitôt que je la quitte, le jeu m'aspire en lui, on n'arrive jamais à perdre le jeu, c'est un poux accroché à moi qui me pompe l'air, me pompe ma vie. Le jeu n'est pas la vie, c'est la mort, je le sais car je m'en souviens maintenant, je l'écris pour m'en souvenir plus tard : j'ai peur d'oublier. Je manque de combustible pour faire briller la vie en moi et en dehors de moi. Le jeu m'étouffe et me mord la tête, mais il a beau se nourrir de moi, je me sens si seul que je veux qu'il reste avec moi. Je suis attaché au jeu de telle sorte qu'il parvient, de plus en plus, à prendre le contrôle sur moi, je suis ce serviteur pathétique, qui donnerait sa vie pour son maître.
J'ai un esprit mort, enterré, totalement privé de sa créativité, tout ce que je parviens à produire c'est de l'argent et ça me casse les couilles de traîner avec des abrutis pour ça.
Je suis devenu trop vieux pour perdre du temps et tout semble jouer contre moi. Je ne pense plus qu'à mon compte en banque, mes petits achats, mon petit café. L'impression de jouer à un jeu de carte à la place de vivre ma vie, je pioche, pas de chance, j'attends le prochain tour. Je passe le prochain tour dans le métro à piocher, le mécanisme du jeu veut m'empêcher de jouer, ma vie s'écoule pendant le jeu mais je ne peux pas la vivre sans avoir fini la partie, ma vie s'écoule pendant que j'attends mon tour, ma vie s'écoule et je regarde les autres jouer pendant que ma vie coule.
Je m'ennuie pendant l'attente, je veux jouer au lieu de vouloir vivre. J'ai oublié la vie pendant le jeu, le jeu sait faire oublier ce qui n'est pas le jeu. J'attends, pour pouvoir jouer au jeu, pour pouvoir vivre, je ne sais plus vivre mais je sais que c'est sans doute mieux que de jouer, le jeu fait peut-être exprès de ma parler de vie, je me mets à penser que sans doute la vie est le jeu, que la vie est un jeu. Je retombe dans mes rêves, je regarde un film, je retrouve la vie. La vie je la perd aussitôt que je la quitte, le jeu m'aspire en lui, on n'arrive jamais à perdre le jeu, c'est un poux accroché à moi qui me pompe l'air, me pompe ma vie. Le jeu n'est pas la vie, c'est la mort, je le sais car je m'en souviens maintenant, je l'écris pour m'en souvenir plus tard : j'ai peur d'oublier. Je manque de combustible pour faire briller la vie en moi et en dehors de moi. Le jeu m'étouffe et me mord la tête, mais il a beau se nourrir de moi, je me sens si seul que je veux qu'il reste avec moi. Je suis attaché au jeu de telle sorte qu'il parvient, de plus en plus, à prendre le contrôle sur moi, je suis ce serviteur pathétique, qui donnerait sa vie pour son maître.
