WRETCHED
— ... Je ne crois pas que ce soit important mais ça me tracasse. J’ai un ami, un bon ami, qui
s’appelle Ted ; il a dans les vingt-sept ans, correspond parfaitement à la description physique de
l’homme recherché et je sais qu’il habitait dans le quartier de l’université, mais j’ignore où il se
trouve actuellement. Écoutez, je ne pense même pas qu’il ait une voiture, parce que je l’emmenais
toujours dans la mienne. Et je ne veux pas non plus avoir l’air de le dénoncer ou quoi que ce soit... Je voudrais juste savoir s’il a une voiture, à présent. Pourriez-vous faire ça pour moi ?
— Pas de problème. Comment s’appelle-t-il ? J’entre son nom dans l’ordinateur et nous
saurons tout de suite s’il y a une voiture enregistrée à son nom.
— Il s’appelle Ted Bundy. B-u-n-d-y. Rappelez-moi, d’accord ?
Vingt minutes plus tard, le téléphone sonnait. C’était Dick Reed.
— Theodore Robert Bundy. 4123, 12e Avenue Nord-Est. Le croirez-vous si je vous dis que
c’est une coccinelle VW de 1968 couleur bronze ?
Je crus qu’il me taquinait.
Je n’avais pas vu Ted depuis la fête de Noël du CAU en 1973. J’avais essayé de l’appeler une
fois ou deux pour l’inviter quand je vivais sur ma péniche, mais je n’avais jamais réussi à le joindre.
Ted avait progressivement cessé ses activités au sein du parti républicain, mais ses cours à la faculté de droit de Puget Sound l’avaient occupé durant presque toute l’année universitaire 1973-1974. Il avait commencé à toucher des allocations de chômage au début du printemps 1974 et n’avait plus suivi que très sporadiquement ses cours à l’UPS. Le 10 avril, il n’y allait plus du tout. Il avait reçu une seconde lettre d’accord pour son inscription à la faculté de droit de l’université de l’Utah, à la rentrée d’automne. Il ne s’était pas présenté aux examens de fin d’année, même s’il ne voulut jamais l’admettre. Quand ses camarades de fac lui avaient posé la question, il s’était défilé en répondant :
— Je ne m’en souviens pas.
s’appelle Ted ; il a dans les vingt-sept ans, correspond parfaitement à la description physique de
l’homme recherché et je sais qu’il habitait dans le quartier de l’université, mais j’ignore où il se
trouve actuellement. Écoutez, je ne pense même pas qu’il ait une voiture, parce que je l’emmenais
toujours dans la mienne. Et je ne veux pas non plus avoir l’air de le dénoncer ou quoi que ce soit... Je voudrais juste savoir s’il a une voiture, à présent. Pourriez-vous faire ça pour moi ?
— Pas de problème. Comment s’appelle-t-il ? J’entre son nom dans l’ordinateur et nous
saurons tout de suite s’il y a une voiture enregistrée à son nom.
— Il s’appelle Ted Bundy. B-u-n-d-y. Rappelez-moi, d’accord ?
Vingt minutes plus tard, le téléphone sonnait. C’était Dick Reed.
— Theodore Robert Bundy. 4123, 12e Avenue Nord-Est. Le croirez-vous si je vous dis que
c’est une coccinelle VW de 1968 couleur bronze ?
Je crus qu’il me taquinait.
Je n’avais pas vu Ted depuis la fête de Noël du CAU en 1973. J’avais essayé de l’appeler une
fois ou deux pour l’inviter quand je vivais sur ma péniche, mais je n’avais jamais réussi à le joindre.
Ted avait progressivement cessé ses activités au sein du parti républicain, mais ses cours à la faculté de droit de Puget Sound l’avaient occupé durant presque toute l’année universitaire 1973-1974. Il avait commencé à toucher des allocations de chômage au début du printemps 1974 et n’avait plus suivi que très sporadiquement ses cours à l’UPS. Le 10 avril, il n’y allait plus du tout. Il avait reçu une seconde lettre d’accord pour son inscription à la faculté de droit de l’université de l’Utah, à la rentrée d’automne. Il ne s’était pas présenté aux examens de fin d’année, même s’il ne voulut jamais l’admettre. Quand ses camarades de fac lui avaient posé la question, il s’était défilé en répondant :
— Je ne m’en souviens pas.
