la campagne était blanche, et les oiseaux chantaient.
Sur le bord de ma route, elle était parfois là,
Cette rose aux yeux bleus, au sourire parfait.
Je passais, j'en rêvais, la voyait nymphéa.

Ne pouvant m'arrêter, je la croisai pourtant,
Plus loin en mauvaise herbe, et me souvins d’antan.
Je ris de mes vieux rêves, la toisai en passant.
Je regardai le ciel, finissait le printemps.