Cortes

Notre Nuit est si Triste,
Notre vie, offerte au Christ.
Notre désir est à l'or,
Notre vie s'achève alors.
Notre vocation, brutale,
Notre fin advient, fatale.

Au milieu des ténèbres,
Nous fuyons, hagards.
Notre horizon est pavé,
Le péril lacustre
Sonne le glas des illustres
Guerriers que nous sommes,
Chargés comme des bêtes.

Oui, couverts, de richesses
Bientôt englouties,
Par les flots de sang.
Nos poursuivants nous assaillent,
La nuée est de taille,
Et notre via tient à un fil.
Le lapis tapisse notre lit de mort.

Les fastes qui furent nôtres
sont perdus.
L'antienne qui fut nôtre
s'est tue.
L'appétence et la défiance
ont appelé le calamité :
Damoclès a frappé.