DeBlanc
Thème du topic, sans rapport avec l'affaire :
L'heure est grave.
J'ai l'impression d'avoir été le dernier mis au courant, le paria qu'on éloigne du vrai. On m'a dupé, on m'a tenu dans l'ignorance.
Pourtant, j'avais fait mes devoirs.
Je connais le mormonisme ; j'ai lu ce que Julius Evola écrit à ce sujet. J'ai lu ce que Maurice Sachs écrit à ce sujet. J'ai même lu des bribes du Livre de Mormon ; je sais quels sont les monuments du mormonisme.
J'ai collecté de goûteuses anecdotes au sujet des Noirs, des femmes, des Indiens d'Amérique, etc.
J'ai étudié la répartition des Mormons sur le globe, admiré leurs réalisations de Salt Lake City, leur conquête - méconnue - de l'Amérique du Sud. J'avais salué leur ténacité.
J'avais été impressionné par leur méticuleux archivage généalogique, culte de la racine et du Nom.
Tout ça, je l'avais bossé.
Et pourtant, il me manquait toute connaissance de la chair, du tendon et du fluide ; je n'avais eu d'yeux que pour le papier, la pierre et le cerveau.
Pour mon entendement borgne, le mormonisme s'incarnait tout entier dans la pureté aryenne de Joseph Smith et la barbe sévère de Brigham Young.
Il avait un air de photo vieilli et de chromo maladroit.
J'avais oublié de chercher la femme.
Je l'ai trouvée, par un hasard coquin, cet après-midi.
Le ciel et les astres répandaient une splendeur smithienne, ainsi faite :
J'enfilai un beau costume et sortis me promener autour du lac de Montsouris.
La balade était douce, sereine et reposante quand soudain...
...soudain, je vis ce que protégeait l'ombre d'un pin noir.
Un déjeuner sur l'herbe, chaste, digne des meilleurs traits impressionnistes ; un tableau enchanteur aux formes tendres.
Je vis les Soeurs de l'Église de Jésus-Christ des saints des derniers jours, en croisade parisienne.
Toutes splendides, toutes vêtues de robes à fleurs, riantes ; comme un avant-goût de champs élyséens. Une réminiscence d'avant la Chute.
Leur Supérieure était une jeune fille, à peine adulte ; Jeanne d'Arc de l'Utah aux tresses dorées et au teint de lait. Elle commandait avec douceur aux Valkyries de l'ange Moroni.
Il me semblait contempler - et comme c'était beau ! - les mânes d'une sororité disparue depuis un millénaire, revenues de Cimmérie, un instant, pour le bonheur du soleil.
Or, elles étaient là ; parlant haut, telles les muses siciliennes de Virgile.
On saisissait les notions de cercle infini, de sphère perpétuelle, à observer leurs boucles soyeuses de cheveux. L'arithmétique sacrée s'offrait toute nue dans l'ordre parfait de leur chironomie lutine.
De quel peuple étaient-elles les filles ? Car une telle race devrait avoir disparu.
Et pourquoi venir en ces terres, s'enfermer avec nous ?
Il faudrait s'imaginer les Chrétiens sauter à pieds-joints dans la fosse aux lions, et toucher le sable en culbutant une galipette.
Leur présence ici est inexplicable.
Miraculeuse, oui.
Déjouant tous les arcanes et les détours crapuleux de la France contemporaine.
Ce sont ces mêmes mauvais tours qui m'avaient tenu dans l'ignorance, en entretenant ma mauvaise vue.
Ces petites soeurs nous apportent leur fraîcheur, leur curieuse religion et la preuve que la conservation d'un aryanisme époustouflant est une mission sacrée, d'une importance capitoline qui écrase les détails subalternes.
Vous n'aurez pas de photographie. D'ailleurs, il n'en existe probablement pas.
Si les anges sont avec vous, vos propres yeux verront ces figures charitables.
Je vous laisse avec cet espoir.
L'heure est grave.
J'ai l'impression d'avoir été le dernier mis au courant, le paria qu'on éloigne du vrai. On m'a dupé, on m'a tenu dans l'ignorance.
Pourtant, j'avais fait mes devoirs.
Je connais le mormonisme ; j'ai lu ce que Julius Evola écrit à ce sujet. J'ai lu ce que Maurice Sachs écrit à ce sujet. J'ai même lu des bribes du Livre de Mormon ; je sais quels sont les monuments du mormonisme.
J'ai collecté de goûteuses anecdotes au sujet des Noirs, des femmes, des Indiens d'Amérique, etc.
J'ai étudié la répartition des Mormons sur le globe, admiré leurs réalisations de Salt Lake City, leur conquête - méconnue - de l'Amérique du Sud. J'avais salué leur ténacité.
J'avais été impressionné par leur méticuleux archivage généalogique, culte de la racine et du Nom.
Tout ça, je l'avais bossé.
Et pourtant, il me manquait toute connaissance de la chair, du tendon et du fluide ; je n'avais eu d'yeux que pour le papier, la pierre et le cerveau.
Pour mon entendement borgne, le mormonisme s'incarnait tout entier dans la pureté aryenne de Joseph Smith et la barbe sévère de Brigham Young.
Il avait un air de photo vieilli et de chromo maladroit.
J'avais oublié de chercher la femme.
Je l'ai trouvée, par un hasard coquin, cet après-midi.
Le ciel et les astres répandaient une splendeur smithienne, ainsi faite :
J'enfilai un beau costume et sortis me promener autour du lac de Montsouris.
La balade était douce, sereine et reposante quand soudain...
...soudain, je vis ce que protégeait l'ombre d'un pin noir.
Un déjeuner sur l'herbe, chaste, digne des meilleurs traits impressionnistes ; un tableau enchanteur aux formes tendres.
Je vis les Soeurs de l'Église de Jésus-Christ des saints des derniers jours, en croisade parisienne.
Toutes splendides, toutes vêtues de robes à fleurs, riantes ; comme un avant-goût de champs élyséens. Une réminiscence d'avant la Chute.
Leur Supérieure était une jeune fille, à peine adulte ; Jeanne d'Arc de l'Utah aux tresses dorées et au teint de lait. Elle commandait avec douceur aux Valkyries de l'ange Moroni.
Il me semblait contempler - et comme c'était beau ! - les mânes d'une sororité disparue depuis un millénaire, revenues de Cimmérie, un instant, pour le bonheur du soleil.
Or, elles étaient là ; parlant haut, telles les muses siciliennes de Virgile.
On saisissait les notions de cercle infini, de sphère perpétuelle, à observer leurs boucles soyeuses de cheveux. L'arithmétique sacrée s'offrait toute nue dans l'ordre parfait de leur chironomie lutine.
De quel peuple étaient-elles les filles ? Car une telle race devrait avoir disparu.
Et pourquoi venir en ces terres, s'enfermer avec nous ?
Il faudrait s'imaginer les Chrétiens sauter à pieds-joints dans la fosse aux lions, et toucher le sable en culbutant une galipette.
Leur présence ici est inexplicable.
Miraculeuse, oui.
Déjouant tous les arcanes et les détours crapuleux de la France contemporaine.
Ce sont ces mêmes mauvais tours qui m'avaient tenu dans l'ignorance, en entretenant ma mauvaise vue.
Ces petites soeurs nous apportent leur fraîcheur, leur curieuse religion et la preuve que la conservation d'un aryanisme époustouflant est une mission sacrée, d'une importance capitoline qui écrase les détails subalternes.
Vous n'aurez pas de photographie. D'ailleurs, il n'en existe probablement pas.
Si les anges sont avec vous, vos propres yeux verront ces figures charitables.
Je vous laisse avec cet espoir.
