Voilà le bouquet final : le Festival de Balivernes. Qu’on l’annonce avec trompettes en plastique et clochettes de colonies de vacances, qu’on déroule le tapis rose bonbon des “dialogues synodaux”, et qu’on hisse bien haut la banderole :

🎪 “Ich bin Bergoglioed !” — crient les chauffeurs de salle conciliaires, ces acrobates de colonies de vacances qui remplacent les Credo par des pets de lapin liturgiques.

On assiste, mes amis, à une farce digne du cabaret du néant : saint Pierre, ligoté par les tradi mous comme par les néo-progressistes en sarouel, transformé en mascotte d’estrade.
Le public ? Une foire à crétins majuscules qui croit que l’Évangile est un karaoké.

Alors répétons-le, que le ciel en tremble :
📢 FESTIVAL DE BALIVERNES !

Mais la Savate cloutée, elle, veille encore… et le gong final approche.

Auto-édit : avec IMG https://x.com/RouanetLoul[...]tatus/1959213999561609687